lunes, 17 de octubre de 2011


Esta mitomanía morbosa de adorarte como nadie
de crear un mundo en los recintos del hastío
de hundir las manos en el barro y construir la forma de tu cuerpo
Que crezcan en las manos las ciudades incipientes de la lucha  
el espacio sagrado donde se gesta el rencor de los indignados
aquel grito en la hora que parecía callada.


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