Eva

Eva extiende sobre la soga infinitas telas de blancos relucientes y toma los broches tan suave como si fueran niños, como si fueran cristales o flores marchitas. Eva no es de acá, es de otras tierras. Eva vino de un país donde las almas se confunden con las nubes y las nubes se mezclan con las sábanas, por eso Eva dice -dichosa de ti- cuando uno se acerca a esas sábanas o a esas nubes.

Eva lleva y trae los colores de las ropas, del sol a la sombra, de la casa al patio, de su hombro a la soga, del balde al hueco de su pecho y conoce perfectamente cómo son los pasos que le debe dedicar a esa tarea. Pequeños pasitos de muñeca, los pies no deben tocar el piso, la suela no puede conocer el suelo.

Eva llegó de otras tierras, de aquellas montañas que se ven a lo lejos, de un mar tan extenso y profundo que no puede divisarse con una vista corriente. Eva viene de un país donde los peces se siembran y juegan a acariciarse con el viento. Eva esconde en sus manos los rastros de los corales que le negaron y arrulla las palabras con doradas espigas de maíz.

Valeria Z.